El invitado
Designios de hombres
por Liliana Santacroce - escritora (Córdoba)
Cumplidos ciertos designios. Maltrechos, heridos. Se cobijaron unos
junto a otros, sin mirarse los rostros. Apretándose cuerpo a
cuerpo. Temblando en el abrazo. Sujetándose las manos...
La noche que podría haber sido eterna no despejaba dudas. Había
sido por castigo. ¡Y, de los grandes! decían, los ancianos. Los
que recordaban tiempos pasados, contados por sus abuelos; cuando
ellos eran niños y sus juegos, no daban cabida a ningún recuerdo. A
ninguna información pasada.
Lloraban. Amedrentados, asustados, cohibidos; sinceros y dolosos entre
los despojos que dejaba el agua, el barro. Los silencios...
Flotaban troncos a la deriva de los cuales colgaban brazos
adormecidos. Respiraban hasta el cansancio para luego dejarse
hundir.
Estertores lejanos llegaban de la noche, de los que se ocultaban del miedo, desafiando lo prohibido.
La solidaridad se instaló en algunos. Coraje bravío entre desesperanza y muerte. Pensando en nada, en blanco; se convirtieron en puentes entre rezos y llantos. Intentando comprender lo incomprensible.
Oleaje del sur. Frío y oscuridad. El agua en los techos. Los muros cedían y caían.
Fuertes olores a orina, excrementos y sudor, invadieron el aire.
La noche se extendió entre inseguridades. Robos. Violaciones.
Por todos lados, lamentos de animales atrapados en el fango o flotando, pasaban como llevados por manos invisibles, llevados por la corriente, lenta, aquietada. Sin prisa.
La mulatita envuelta en su manto. Rodeada de angelitos niños, caminaba entre las aguas. Flotaba sobre una balsa. La curia la mostraba como insignia para que la vieran los dolidos. Pasaba de bote en bote. Se la veía cansada y ausente. Se la levantaba hacia las alturas mientras entregaban dádivas de comidas. Ropa. Colchas. Pañales.
Decían que la ayuda estaba en camino. Era cuestión de pasar la noche, el frío, el hambre y las ausencias. Que se nombraban, se llamaban y no respondían...
¡Juancito! Llamaba la madre...
¡Abuelito! Respondía otro...
La noche larga nos trajo el día; y el sol, el amanecer. No daba calor. Pero sí esperanzas.
Sonido de motores se escuchaban a lo lejos. Era la ayuda prometida.
Por parlantes se comunicaban desde lo alto. Las informaciones parecían complicadas. Eran promesas. Siempre promesas. Las mismas promesas...
Con los ramajes en el barro, venían las víboras, arañas y cadáveres, oscuros, hinchados. Azules.
Intentar no caer era cuestión de audacia. Sobre vivencia para los más fuertes.
Del talado del monte en la ladera de la montaña, no quedaba nada, se había diluido en el agua. Al no haber qué sostuviera, ni raíces ni árboles. La tierra suelta se había desplomado sobre el pueblo. La avalancha fue durante la noche después de severas lluvias. Borradas las huellas dirían que allí, antes habitaba la gente.
Cumplidos ciertos designios.
La Morenita volvería a su altar. Extenuada, sin comprender sobre la indolencia, el abuso y la terquedad del hombre por querer siempre destruir, transformar.
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